Les bulles

Les bulles montent dans la flûte
Acérées comme des épingles
Libres et sans but elles cinglent
Droit vers la surface en volutes

Le sillage laiteux d'écume
Dans un feulement éclatant
Laisse s'épanouir vibrants
Parfums de vanille et d'agrumes

Les bulles montent jusqu’aux yeux
Lorsque que s’envole le passé
Morsure joyeuse et salée
Au milieu des chants et des vœux